À quoi bon...
Vous faire don de mon PARDON
Quand le tort est votre
Et toujours mienne la raison ?
À quoi bon...
Humble, beau, bon...
Pour quoi donc ?
Allons, versez m'en un doigt
Un, bien long cette fois.
Donnons du gout à ces doutes,
Ces questions à double fonds
Pour lesquelles nous trinquons.
À LA VOTRE !
Voyez comme ils sont fous, ces mâles !
Si flous qu'ils en sont presque pâles ,
CES HOMMES À FEMMES au cœur gros
Qui en UN SEUL MOT résument un lot de mots.
Mesdames, qui saurait vous décrire ou vous l'écrire
Ce mot qui vous vaut, qui vous va, le bon ?
Qui saurait pour de bon vous sauver de la RÉBELLION ?
LA LUMIÈRE, LA VICTOIRE , la paire qui fait de l'ombre
Quand la panse apaisée l'esprit invoque l'artiste.
Où trouver un poète qui n'ait l'âme triste ?
Dans les palais, champs d'idées sombres
Ces couloirs à complots qui s'étouffent,
Pas dans le souk de ma tête quand elle n'écris pas
Ni dans ma plume qui a tue tête crie : REVIENS P.A. !
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Ne me parlez pas de poésie !
On est Vendredi treize, pis midi.
Ce c'est pas du jour LA MUSIQUE,
ET LE MOMENT d'une réplique.
Ne me parlez pas de poésie
Sans musique, Vendredi, midi.
Sauf si en projet vous avez pour demain
D'assouvir une vielle LUBIE DU MATIN.
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EN MAI , faites ce qui vous va !
Mettez vous À POIL toutes fois
Qu'une sottise vous gratte la langue
Comme d'aimer un chef de gang.
Soyez vous, d'un vrai vous naturel.
LA MORT DU POÈTE que l'on disait immortel
Est preuve que l'on peut deux fois mourir
Puis deux fois naître avec la même envie d'écrire.
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D'un FEU DE FEMME vient la force
Qui fait tourner le monde.
Le mien du moins s'adosse
À ces détails que mon cœur seul sonde :
LE SOURIRE DE SARAH, sa sieste, ses cris...
À force de bêcher dans son JARDIN SECRET
D'y enfouir les plus honteux péchés
L'on trébuche, et l'anathème vient
Si l'on évoque ce que cache l'écrin :
LES BOURDES DE DIEU !
Ô blasphème ! Ô le démon furieux !
Le PHANE CLUB branle bas,
Mais la vérité est bien au delà :
Les femmes qu'on aime, sous terre ou au ciel nous mènent.
