On dit qu’être poète c’est aimer les mots.
Comme les pennes d’un exotique oiseau,
S’imprégner des senteurs, imprimer son éclat
Sur une page du ruisseau, couvrir laideur et scélérat.
C’est avoir la plume grosse de louanges,
Faire chanter les lettres, les fleurs, les anges
Pâlir les feux de la luciole aux jours éphémères,
Quand on parle d’amour et autres chimères.
Car le poète est une pièce à deux revers,
Ses vers, sans succès, espèrent de l’âme cacher la misère :
Baudelaire se perd dans le mépris, l’aigreur, le dégoût,
Rimbaud pervers quand Prévert s’avère être un voyou.
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