Aujourd'hui, c'est l'écriture qui l'inspire.
Demain, qu'est ce qui nourrira son inspiration
Sa paix intérieure ou ses internes frictions.
Il croyait écrire des vers dignes du mythe,
Des vers beaux, iconoclastes et uniques!
Leurre! Les pires vers de l'art poétique
Peuplaient ses feuilles de papier hypocrites.
Hypocrites! Elles ne lui ont jamais avoué
Qu'il n'était pas, pour la poésie, doué
Face à cette vérité, écrire n'a plus aucun sens
Il jette sa plume et baigne dans la déchéance.
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